Evoquer son nom
Description :
I wait, but why ?
Et les sirènes misogynes,
dans l'océan de tes yeux,
tremblent, tremblent.
Commander une montre à Dali
Mettre un bang sur la bulle de son comic-strip
« Rien n'est plus lent que la véritable naissance d'un homme. »
Marguerite Yourcenar
Mon rêve est un revolver.
Si j'étais dans une chambre d'hôtel, seul, je m'éteindrais comme une cigarette indécise.
Tendre vers une poésie à même de vivre seule.
Sans moi. Loin de moi. Ayant peur de moi. Respirant des vers. Recrachant des rimes.
This is not a love song.
Au contrebas de mes cernes,
un sourire, blanc et bleu,
et puis une barbe d'asphalte
et de bitume froid.
"Puisqu'il le faut
entraînons-nous à mourir
à l'ombre des fleurs"
Kobayashi Issa
Et je ne sais jamais pourquoi tu pleures ; pourquoi tu cries ; pourquoi tu souris : pourquoi tu meurs ?
Ne jette pas, ne jette plus : un regard sur le petit miroir.
« Certains ne deviennent jamais fous... . Leurs vies doivent être bien ennuyeuses. »
Charles Bukowski
Je suis bien rentré en Uruguay.
un scorpion maquille mes noirs sentiments, l'ironie n'est qu'un moyen de contraception, qu'un tableau inconnu. qui de moi, ou de toi, s'enfuira à travers la fenêtre brisée ?
Et si.
Et les lettres que l'on m'enverra porteront comme destination : adresse inconnue.
9.5$
Comme la mer est belle... Quand elle ne crie pas... Comme la mer est belle... Quand elle ne crie pas...
« Ne faut-il pas commencer par se haïr, lorsque l'on doit s'aimer ? »
Friedrich Nietzsche
Du haut d'un building :
Mon c½ur à ciel ouvert,
Du khôl dans tes yeux
Et puis voir Lucie faire
Des rêves, des adieux
Et puis ton regard londonien
Qui me disait "c'est rien"
Quand le monde s'écroule n'oublie pas qu'il n'existe pas
« Entre tes dents tu aimes le bleu
Et d'un vertige tu t'abandonnes à mes yeux
ces fleurs laissés en mon nom que sont tes larmes
agitent leur odeur sur la pâleur de mon âme
des passions s'envolent dans quelques couvents censurés
pour que les corbeaux n'en viennent jamais à briller
telle une étoile froide qui a des sueurs dans le lagon
de nos enfances à jamais suicidées dans quelques wagons »
Je pars, et il pleut. Je marche lentement, les gouttes se noient sur ma veste. Le temps est assez clair, les lampadaires n'ont plus besoin de fonctionner. Je suis un peu fatigué, comme sonné après une droite. Et je retourne chez moi,
lentement.
Et je touche
Le fond
Vivant et éc½urant
les vieux papillons
Tant que je pourrais écrire, je ne serais pas mort.
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# Posté le dimanche 01 novembre 2009 16:15
ZZ YY MM
Je compte mes billets.
La vie ne m'a jamais paru si brusque, si instable : j'ai parfois l'impression que mon existence et moi, on ne dort pas dans le même lit. Je fais des rêves que je ne faisais jamais auparavant. Et puis il y a ce malaise perpétuel de sentir le destin partout où je traine, de vraiment le sentir.
Je ne suis pas sûr, parfois, si je vais m'en sortir vivant. Ce n'est en tout cas pas ce que j'avais prévu, en tout cas. En l'espace de très peu de temps, j'ai pris des chemins que je ne connaissais même pas de nom. J'ai été en contact avec des personnes qui sont maintenant à des centaines de kilomètres de moi. J'écoute de la musique dans ma voiture pour éviter d'être obligé de réfléchir. Je traîne mon ombre et mes cheveux sans vraiment savoir ce que cela vaut. J'assiste à des ateliers de poésie en me posant à chaque fois la question de ce que je peux bien y faire.
L'écriture est en moins forte dose en ce moment, certainement parce que je m'évade ailleurs. Un prisonnier aime bien, parfois, changer de mode d'évasion.
Et puis je sais quand je dois faire des pauses dans l'écriture, constamment courir après une nouvelle ou un roman est néfaste à long terme. N'en reste pas moins que la tendance commence tout doucement à s'inverser et ma période "no use papers" va renvoyer dans l'ascenseur des convois d'idées que j'espère pouvoir pleinement utiliser.
Avec du recul, on voit très vite ses fautes, ses erreurs ; devenir un autre permet de juger son ancien soi avec une acuité stérile.
La vie ne m'a jamais paru si brusque, si instable : j'ai parfois l'impression que mon existence et moi, on ne dort pas dans le même lit. Je fais des rêves que je ne faisais jamais auparavant. Et puis il y a ce malaise perpétuel de sentir le destin partout où je traine, de vraiment le sentir.
Je ne suis pas sûr, parfois, si je vais m'en sortir vivant. Ce n'est en tout cas pas ce que j'avais prévu, en tout cas. En l'espace de très peu de temps, j'ai pris des chemins que je ne connaissais même pas de nom. J'ai été en contact avec des personnes qui sont maintenant à des centaines de kilomètres de moi. J'écoute de la musique dans ma voiture pour éviter d'être obligé de réfléchir. Je traîne mon ombre et mes cheveux sans vraiment savoir ce que cela vaut. J'assiste à des ateliers de poésie en me posant à chaque fois la question de ce que je peux bien y faire.
L'écriture est en moins forte dose en ce moment, certainement parce que je m'évade ailleurs. Un prisonnier aime bien, parfois, changer de mode d'évasion.
Et puis je sais quand je dois faire des pauses dans l'écriture, constamment courir après une nouvelle ou un roman est néfaste à long terme. N'en reste pas moins que la tendance commence tout doucement à s'inverser et ma période "no use papers" va renvoyer dans l'ascenseur des convois d'idées que j'espère pouvoir pleinement utiliser.
Avec du recul, on voit très vite ses fautes, ses erreurs ; devenir un autre permet de juger son ancien soi avec une acuité stérile.
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# Posté le vendredi 16 octobre 2009 19:01
Modifié le mardi 27 octobre 2009 12:05
Blackie's Dead
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# Posté le mardi 13 octobre 2009 17:55
C'est quand tu crois que tu es seul que finalement ta bonne étoile te démontre le contraire.
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# Posté le samedi 03 octobre 2009 16:44
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